Lógica lúdica

  ​ A Bandeira na Lixeira: Um Reflexo do Brasil que se Descarta? ​A fotografia é simples e, ao mesmo tempo, dolorosamente simbólica. Em uma rua qualquer, em um dia qualquer, o lixo se acumula à beira da calçada. Mas, no meio de sacos plásticos pretos e verdes cheios de restos, há algo que força uma reflexão: um saco de lixo com as cores da bandeira do Brasil. ​O verde da floresta, o amarelo do ouro, o azul do céu e o branco da paz se transformaram em um invólucro para o que é jogado fora. Essa imagem, capturada em um momento despretensioso, convida a uma reflexão profunda sobre o que a nação tem se tornado. ​O que está sendo descartado? Seria o respeito aos símbolos nacionais? A esperança de um futuro melhor? Ou, de forma mais dura, a própria essência de um país que clama por "Ordem e Progresso"? O progresso, nesse caso, parece ter se traduzido em acúmulo e descarte, e a ordem, em um amontoado de sujeira que se mistura com a identidade nacional. ​Ver a bandeira como um sa...

  ​THE VENGEANCE OF THE VIOLATED ​Screenplay by Renato ​FADE IN: ​SCENE 1 ​EXT. EMPTY LOT - DAY ​The relentless sun beats down on the dusty earth of Port Charlotte, Florida. The metallic arm of a BULLDOZER comes to a halt, kicking up a cloud of ochre dust. FRANK (50s, worn-out, dust-covered face), the operator, sighs as he cuts the engine. ​Beside the excavation pit, BEN (40s, shoulders slumped, an almost palpable silence about him) kneels. His fingers hesitate as they touch something in the turned-up soil. He pulls his hand back, revealing a human skull, its empty eye sockets staring up at the sky. ​GARY (30s, unshaven, anxiety in his eyes) walks up to them, a cigarette butt dangling from his lips. ​GARY So? Find any gold or what? The mayor giving us a raise? ​Frank walks slowly to Ben, looking into the pit. It’s not just one skull. Dozens of bones are scattered in the loose earth. A mass grave. ​FRANK This isn't gold, Gary. It's people. A lot of people. ​The imposing figure o...

Peso e Pan !  Los doscientos pesos, hojas olvidadas, un susurro arrugado en el bolsillo vasto, incapaces de la costra digna del pan, del milagro cotidiano en la mesa humilde. Doscientos fantasmas que antaño prometían, hoy tiemblan ante el desdén del panadero, un lamento de papel frente al hambre, un grito sordo en esta tierra de trigo. Pero entonces, la motosierra despierta, bestia metálica en el galpón polvoriento, sus dientes anhelando el abrazo áspero del leño, un temblor de potencia en su corazón aceitoso. Ella no comprende el hambre de las ciudades, la batalla silente por un mendrugo de vida, su canto es de destrucción y de creación, una danza furiosa contra los árboles antiguos. Quizás en su canto agudo y brutal, haya una metáfora para esta tierra rota, donde el valor del sustento ha huido, y los instrumentos del cambio yacen dormidos. Los dientes que debieran rasgar la injusticia, permanecen quietos, aguardando la mano que los guía, mientras el peso llora, pétalo inútil, y e...